lunes, 28 de abril de 2008

No lo he podido evitar...

Chavalada, aquí os dejo un escrito de un auténtico friki, creo que pese a considerme una de ellos, jamás se me hubiera ocurrido contar un relato con tanto ingenio y humor. Espero que lo disfrutéis, porque yo no me he podido hechar unas risas más sanas!

DE LA ESPERMÁTIDE QUE QUERÍA SER UN ÓVULO:

Rogelio era una Espermátide al que le gustaba que le llamasen María José. Era Rogelio hijo de una Célula de Sertoli y de un Macrófago Testicular, y ambos progenitores ya notaron, desde que aquél era un simple Espermatocito, que era diferente a sus hermanos. Esto no disgustaba del todo a la Sra. Sertoli, que, por causas de la diosa Biología, sólo podía tener hijos varones. Además, desde que empezó la Guerra, siempre llegaba el doloroso día en que sus hijos adultos debían marchar a la batalla, para jamás regresar.

Fue entonces, siendo apenas una Espermátide, cuando Rogelio se dio cuenta de que no participaba de las mismas aficiones que sus hermanos y primos. No se divertía con esas absurdas carreras de velocidad y resistencia en las que todos se volvían frenéticos, ni tampoco se atusaba ni arreglaba su cola como los demás (y eso que él la tenía considerablemente más larga que la mayoría). A Rogelio le gustaba más bien llevarla recogida con un pasador. Pero tuvo que pasar un tiempo hasta que cayó en la cuenta del porqué. Fue un día en que sorprendió a uno de sus hermanos mayores mirando una revista mientras se frotaba la cola. Rogelio no supo por qué lo hacía, pero al verle sintió un extraño escalofrío que en aquel momento no supo explicarse. Le fue fácil encontrar posteriormente esta revista decuidadamente escondida debajo del tejido conjuntivo (un número atrasado de la revista Play-Cell), para descubrir en ella la explicación a todas sus sensaciones. Fue en la página central, dedicada al “Óvulo del Mes”, donde todo se aclaró. Viendo esa enorme forma redondeada con ese gran núcleo central, hacia la que se dirigían prestos una decena de Espermatozoides, se dio cuenta de que él no era uno de esos cerdos machistas y asquerosos: él era el Óvulo.

Desde aquel día, Rogelio insistió a todo el mundo en que le llamase María José (así se llamaba esa actriz que le abrió los ojos) e intentó engordar infructuosamente, pues el cuerpo de una Espermátide no está diseñado para acumular lípidos. Por supuesto que, en un mundo tan conservador y retrógrado como es un Testículo, Rogelio se convirtió en seguida en el hazmerreír de todos los espermatozoides y en el escándalo de los Fibroblastos. Pero a Rogelio le daban igual las burlas. No así a su padre, que no podía ir a trabajar sin recibir algún comentario jocoso de sus compañeros. Un día, estando fagocitando a un pobre Lactobacillus (que juró hasta el momento mismo de su muerte que era saprófito y que se había extravasado por error), Romerales le comentó, para el desternillamiento general: “pues igual con tu hijo Rogelio logramos la autofecundación...”. Llegó Don Macrófago a casa con el aparato de Golgi colgando y con dos mitocondrias de menos. La Sra. Sertoli creyó horrorizada que se había producido una infección, pero Don Macrófago se lo explicó todo. “Tendrías que haber visto como ha quedado él, parecía un neurona”.

Llamó enseguida a Rogelio y le dejó las cosas claras. “Mira, Rogelio, basta de mariconadas, tú eres una Espermátide y cuando crezcas llegará el día en que tengas que marchar a fecundar un Óvulo o a morir como un Espermatozoide”. A Rogelio ambas posibilidades, pero en especial la primera, le resultaron muy desagradables. Al “Pero papá, voy a hacer la objeción de conciencia” le siguió un enorme sopapo de los de antes, de cuando el Período Embrionario.Rogelio corrió entre lágrimas con su madre, que lo acarició para calmarlo. “Eso, tu amaricónalo más”, gritó Don Macrófago.

-No hagas caso a tu padre, hay cosas que un macrófago no puede comprender, hijo.
“Ni un macrófago ni una espermátide”, pensó Rogelio.

Pasó el tiempo y Rogelio se convirtió en un espermatozoide adulto. Su padre había muerto en un ataque de Sífilis, y la Sra. Sertoli estaba ya en proceso degenerativo, por lo cual se sentía muy solo. La mayoría de sus hermanos y primos había marchado ya a la Guerra, la cual le seguía resultando absurda a Rogelio. El Sistema Nervioso Central le había denegado la objeción, y le dieron una prórroga para alistarse o sería autolisado.

Cuando ya se aproximaba el plazo a su expiración, Rogelio empezó a sentir que enfermaba. La ansiedad lo consumía, y decidió desertar. Una noche, cuando todo el cuerpo estaba hipofuncional, salió por el epidídimo y al llegar a la uretra subió sigiliosamente hacia la vejiga. Se lanzó a la orina, recorrió el órgano buceando y a través de un uréter alcanzó un riñón. Pero al ir a saltar a un vaso sanguíneo, fue avistado por una patrulla de Linfocitos T que dieron la alarma. Y, pese a su audacia, fue rodeado a la altura del ventrículo derecho del corazón, donde tomó por rehén a un trombocito circulante.

Tras horas de negociaciones soltó al aterrado Trombocito, y cuando medio Sistema Inmune se aprestaba para asaltar el ventrículo, se escuchó desde el epitelio de los pies hasta la sustancia gris del cerebro (se dice que todavía hoy resuena el eco en los senos craneales) un “¡¡Me llamo María José!!” seguido de un desgarrador grito de dolor. Cuando los leucocitos entraron, encontraron a Rogelio con un pie en la otra vida, mascuyando “Ma...riajosé...” mientras perdía el plasma celular por donde otrora se insertara su cola, que ahora descansaba inerte a su lado, como metáfora de la intolerancia celular.

¿Qué os parece chic@s? friki hasta para mí. Ahí lo dejo.
No quiero ninguna pregunta acerca de cómo ha llegado este texto a mí eh?. Para que luego digáis que mi vida no es absurda!.

domingo, 27 de abril de 2008

Advertencia a los aventureros...

Aquí comienza la historia. Cuenta cómo entré en posesión de los conocimientos necesarios para hacer un blog y de cómo conseguí el don de lo absurdo. No es una historia para personas de piel delicada y nervios débiles, a las que me gustaría recomendar que vovieran a quitar esta dirección de "favoritos" y se largaran a ver los blogs infantiles. Vamos, vamos, desapareced, bebedores de té de manzanilla y lloricas, ¡aquí se habla de aventura, donde leer sigue siendo una auténtica aventura! Y defino aventura, al estilo antiguo, según el diccionario de Anitta: "una empresa temeraria realizada por ansia de investigación o arrogancia; con aspectos amenazadores para la vida, peligros imprevisibles y, a veces, resultado fatal".

Sí, hablo de un lugar donde leer te puede llevar a la locura. Donde los blogs pueden herir, envenenar, incuso atar. Sólo quien esté realmente dispuesto a aceptar estos riesgos por leer este blog, quién esté dispuesto a jugarse la vida para participar en mi historia deberá seguirme al párrafo siguiente. A todos los demás los felicito por su decisión cobarde pero sensata de quedarse atrás. ¡que os vaya bien, gallinas!. Os deseo una existencia larga y mortalmente aburrida y, con esta frase, me despido.

Bueno. Después de haber reducido a mis lectores probablemente, ya al principio, a un pequeño grupo de audaces, quisiera saludar cordialmente a los que han quedado: ¡Os saludo, temerarios amigos, estáis hechos de la madera de la se hace un aventurero! Y ahora no perdamos más el tiempo y empecemos de inmediaro nuestra expedición. Porque es un viaje lo que vamos a emprender, un viaje para buscar nuevas historias absurdas. Atáos bien los zapatos: un largo trecho del camino pasa por terreno peñascoso y desigual, y luego por pastizales monótonos donde hay gruesos tallos que llegan a la cintura y cortan como navajas. Y que finalmente desciende profundamente por un sendero oscuro, laberíntico y peligroso, hasta las entrañas de la tierra. No puedo prever cuántos de nosotros volveremos. Sólo puedo recomendaros que no perdáis el valor... ocurra lo que nos ocurra.

¡Y no digáis que no os advertí!

¿¿¿Casualidad??? NO LO CREO!!!

He vuelto a este país tras unas excelentes vacaciones en el mío, ese del que ya hablé en mi entrada anterior, y me ha pasado lo más curioso del mundo...he aquí otra de las mil historias que me suelen pasar, otra de las situaciones absurdas que me rodean en mi vida, y que por más que intento evitarlas, aparecen como surgidas de un caos alineado para dar salero a mi vida. No se si plantearme patentar este don, porque lo mismo puedo ganarme unas pelas con esto de los azares y las casualidades.

Tras levantarme a las 4 de la mañana, ir con papá al aeropuerto, perdernos en el caos de carreteras que van hasta el mismo, aparcar, desayunar tranquilamente con mi "paputxi" (el último hasta dentro de dos meses), facturar, embarcar, leer "El País" y hacer el crucigrama, pasar dos horas con una compañera de avión que roncaba, desembarcar, recoger la maleta, el bus, el metro..... ey ey ey, aquí es donde hago el inciso, para contaros mi anécdota del día.

He decidido que el mejor de los trasbordos para ir con maleta era el de Saxe Gambetta, por facilidad de líneas, pero sobretodo porque en esta estación hay escaleras mecánicas para subir y bajar, cosa que en Bellcour no, solo son de subida, por lo que cargar con una maleta de 17 kgs, entre el barullo y escaleras abajo...no, no me pareció lo mejor para mi integridad física.

Me encuentro ya en la línea verde de metro que me llevará hasta Gorge de Loup, mi destino y a la vez mi lugar de partida en bus hasta los confines de la campiña francesa (donde está sita mi escuela), sumergida en tumultuosos y caóticos pensamientos: las dos semanitas en España, los amigos, las visitillas, la última visita de Ysus, lo bien que me lo pasé, el grupo de música que vi tocar en la calle (y cuyo video está en otra de las entradas) y...COÑO! FURFUR!!! allí, en el otro andén, sentado en uno de los bancos de la estación de La Fourvière, esperando al otro metro! y claro, a mí que me da por empezar a pensar que me "estoy volviendo loca, que veo amigos y conocidos por todos lados, pero...FURFUR?? FURFUR!! y una polla! esto es imposible!" y me quedo mirándole; me quedo mirándole con la solemne intención de que note mi mirada cargada de preguntas "mírame, mira al metro de enfrente, mírame para saber que no estoy loca, que me vas a mirar y vas a saber que soy yo, y yo que eres tú! pero qué coño haces en Lyon??? no puedes ser tú!" y mi mirada surte efecto, y nos quedamos, yo alejándome lentamente, en el interior de esa urna a control remoto, moviéndome a cámara lenta, sosteniendo la mirada, sin retirarla, y me quedo con la placentera sensación de ver una cara conocida, una mirada azul de complicidad y...una excitación rara aderezada de la más horrible de las impotencias; impotencia de saber que él posiblemente no tenía movil, de no haber tenido reacción suficiente para bajarme del metro y gritarle a pleno pulmón, de andén a andén: "FURFUR??? soy yo!! nos hemos encontrado tras unos años de invisibilidad, en el metro de Lyon! tú de visita y yo de erasmus. Casualidad? No lo creo".

Y he seguido mi camino, con el corazón a mil por hora, con un brain-storming de los apoteósicos, con el pulso tembloroso...movil en mano he marcado el número de Furfur y lo he llamado: "Servicio Orange le informa que ha sido imposible realizar la conexión", bueno pensé, había que intentarlo!. Envío un mensaje a Rocío, para decir que estaba en Lyon sana y salva y con una histeria digna de cualquier tragedia griega, porque había visto a un amigo en el metro...también envío un mensaje a Ysus, que me responde con sorna (no sin motivo) que a lo mejor era el doble de Furfur, y con ansias le contesto que daría hasta mi brazo izquierdo afirmando que, casi sin lugar a dudas, era Furfur en persona!.

Lo primero nada más pisar el suelo de mi humilde morada he encendido el ordenador y he tecleado de memoria la dirección del e.mail de Furfur (desde cuando Anitta se aprende las dires de memoria?? en fin, esto para otra entrada) y le he enviado el e.mail más desesperado que he escrito en mi vida, no se si con afán de verificar el error de diagnóstico de oligofrenia, o simplemente por mostrar mi verdadera alegría, que no es otra que el haberlo visto, que me haya visto y que ambos sepamos más del otro por una mirada que por una tarde en un café contándonos las últimas novedades de nuestras vidas.

He recibido e.mail de respuesta. Era él. Lo sabía, no podría ser otro; porque por muchos dobles que vea, el Furfur auténtico no es confundible ;)

No sin motivo. No sin alegría. No sin pensar que el mundo es un pañuelo y que hay gente que si está en tu vida es por algo. Mera casualidad? Me niego a creerlo.

martes, 22 de abril de 2008

Dos semanitas en mi país...

¡¡Por fin he estado en España!!

Las cosas por aquí parecen no haber cambiado en forma, pero sí en esencia. Los diferentes grupos de amigos, cada uno de su padre y su madre, han sufrido el leve cambio que a mis ojos es más que evidente, más debido a no ver el desarrollo cotidiano que a no ver que la gente evoluciona, ya sea a la madurez o al infantilismo.

He visitado y me han visitado, y eso me hace sentir bien, sentirme integrada, sentir que aquellos que son amigos siguen al pie del cañón, sin novedades en el frente pero con pequeños matices que, si bien me desubican, son fáciles de asumir.

Tal vez sea el hecho de vivir en otro país, sin casi amigos (éstos entendidos como tales y no como simples "conocidos" que pasan por mi vida sin pena ni gloria), con costumbres y formas de ser muy diferentes a las que ya domino en mi país, véase: ser alegres, disfrutar de las pequeñas cosas, de unas cervecitas con los amigos, de hablar entre la gente, en fin, esas cosas que estoy casi por jugarme el pescuezo que las da el astro sol.

La famosa frase de "Spain is different" cobra ahora más sentido que nunca y es que, muy a mi pesar, uno no se da cuenta de lo que tiene hasta que le falta.

No me considero patriótica, pero he de reconocer que en el tiempo que he estado y estaré fuera, seguiré echando de menos a España, sus gentes, su carácter y sus pequeñas cosas; todo porque Francia se esfuerza cada día más en "disfrazarse" de algo que no es: un país alegre, culto, lleno de vida... y eso amigos, en mi tierra, se llama hipocresía.

Prefiero las formas rudas de llamar a alguien gilipollas, sea porque se lo merece o porque lo es y no una sonrisa falsa al saludar y luego clavar un puñal con saña y alevosía, a lo trapero, al estilo francés, por la espalda...eso sí, todo con mucha "politesse" y mucha elegancia.

Defiendo la infinidad de palabras peyorativas de este mi (nuestro) léxico castellano y, sin dudar, el derecho a usarlo a conveniencia, aunque esté en otro país que no hable mi lengua, pero que sin duda la cara de pocos amigos y la entonación usada denoten que "contenta" y "feliz" precisamente no estoy.

Ahora, es cuando me uno al clan de los que pregonan: "Spain is different" y añado: VERY DIFFERENT ;)

martes, 8 de abril de 2008

Una canción que me gusta, que me alegra el día

Chavales aquí os dejo una de las canciones que me anima los días; he de reconocer que no es para nada mi estilo, pero que me gusta mucho oirla. Os aconsejo que pinchéis en el enlace y que después olvidéis el video y leáis la letra mientras la escucháis. Espero que os guste ;)

“Ahora te toca a tí”, Juan Valderrama
LP: “La memoria del agua” (2002)
Canción homenajeando a Joaquín Sabina

http://www.youtube.com/watch?v=IZNNpOEF6GA

En tus ojos habitan olivares
De tierra cenicienta es tu garganta
Morada habitual de las verdades
Que sólo son verdad si tu las cantas

Cigarra de la acera incomprendida
Juglar de la derrota incorregible
Guitarra callejera de la esquina
Cara de sacristán, verso terrible

Quién te lo iba a decir veinte años antes
Banda sonora de los viandantes
De las bocas de metro de Madrid
Quién te lo iba a decir tan poca cosa
Que la Cibeles se iba a poner celosa
Porque ya nunca cantas por allí

Quijote en un mundo de ambiciosos
Azote del poder establecido
Que busca Dulcinea del Toboso
Y se liga a Jimena en el camino

Podrías haber sido, no lo dudo,
Banquero o presidente del gobierno
Pero eres incapaz desde pequeño
De llevarte ni el lápiz que no es tuyo

Quién te lo iba a decir veinte años antes
Banda sonora de los viandantes
De las bocas de metro de Madrid
Quién te lo iba a decir tan poca cosa
Que la Cibeles se iba a poner celosa
Porque ya nunca cantas por allí

Gitano que regala su talento
A causas que requieren poesía
Veleta que obedece a un solo viento
Sereno de Calle Melancolía

Quevedo con maneras de Bob Dylan
Amigo inseparable de la luna
De acordes y de versos es tu fortuna
Casta y figura digan lo que digan

Quién te lo iba a decir veinte años antes
Banda sonora de los viandantes
De las bocas de metro de Madrid
Quién te lo iba a decir tan poca cosa
Que la Cibeles se iba a poner celosa
Porque ya nunca cantas por allí

En tus ojos habitan olivares
De tierra cenicienta es tu garganta
Morada habitual de las verdades
Que sólo son verdad si tú las cantas

lunes, 7 de abril de 2008

Respondiendo a Dani Borches...¡esto va por ustedes, maestros!

Hace poquito he tenido la alegría de ver un comentario de Dani Borches en mi blog; y digo alegría porque llevaba tiempo sin saber de él (que no quiere decir que sin pensar en él), pero a la vez tristeza; sus palabras cargadas de buen hacer me han caído como un jarro de agua fría. Porque lleva razón. Porque es así. Porque espero que lo que me decía ocurra. Porque me acuerdo de él y lo echo de menos.

Este fin de semana he tenido una visita de Ysus, que de camino a la conferencia en Saint Étienne decidió pasar el finde anterior conmigo. Y yo más feliz que un regaliz de tenerlo conmigo. Ya hacía casi un año que no nos veíamos (y bien sabéis que es mi ojo derecho) y lo echaba mucho de menos, sobretodo sabiendo que estamos tan cerca, y a la vez tan lejos.


El sábado por la mañana visitamos Lyon, nos hizo un día espléndido, con sol que calienta y todo! (habréis deducido que aquí eso es muy muy raro ;)) y además, aquí celebraban una especie de carnaval raro, fuera de fecha y sin sentido, y nos deleitamos con los espectáculos que había por la calle...y aquí es donde comienza la verdadera respuesta a Dani Borches.

Vimos un grupo de cuatro "personajes" que tocaban en la calle, por cierto muy bien, y...bueno, creo que es mejor que veáis el video ok? con él lo digo todo, no sólo por las imágenes sino también por los comentarios que oiréis en él, así que poner los altavoces y oíd por favor! Dani, esto va para tí, escucha a-ten-ta-men-te jejeje

http://www.youtube.com/watch?v=I6SKx6OwUxU



Como habréis oído, en él hacemos referencia a cuatro de nuestros amigos: Furfur, Molano, Trompo e Ivanga. Ciertamente vimos en esta gente algo de cada uno, y eso es lo importante. Aunque estemos lejos los unos de los otros nos acordamos de los grandes momentos juntos, de esas cervecitas que dice Dani, de las tonterías que decíamos y que hacíamos; pero sobretodo, de lo que se echa de menos, cuando no los tienes cerca, esas cosas tan sencillas pero que a la vez nos hacen tan normales, tan sencillos, y tan queridos.

Muchas de las conversaciones que he mantenido con Ysus han sido sobre vosotros; sobre tí también Dani, porque tanto Ysus como yo echamos de menos el veros y el estar en un bar, hablando de lo divino y lo humano y de ver, que en aunque hemos cambiado, seguimos siendo aquellos chavales que éramos cuando nos conocimos; y que mil años dure eso, porque al final, eso recuerdos son los que quedan gravados a fuego en nuestras memorias, los que contamos a gente que nada tiene que ver, y que ni siquiera nos ponen cara, pero que se ríen y tienen envidia sana de que nosotros lo recordemos como si fuera ayer mismo.

Deciros chicos, que aunque estoy a mil jodidas millas, siempre me acuerdo de vosotros y me paso por vuestros blogs (por cierto, he averiguado (gracias a Ysus, dicho sea) cómo poner las direcciones en mi página ;) yo y las máquinas, eterna enemistad) y se de vuestras vidas, aunque sea poca la información, siempre pregunto por vosotros.

Un besazo enooooooooooooooooooooooooorme, y para tí Dani: el más grande ;).

Últimas visitas en esta maravillosa villa francesa

Bueno chavales, aquí os dejo algunas fotillos de la "gentuza" que ha venido a verme ;) Los últimos serán los primeros. Espero que las disfrutéis tanto como yo cuando ellos estuvieron conmigo...os echo mucho de menos!!


Bea, con cara de "cri" durante una amena velada en mi habitación, aderezada de birra y cariño.
Las tres mosqueteras (Bea, yo y Ana) retratadas por el fotógrafo Manu
Sin nada qué decir: Ana y yo. De cerquita.Manu y Ana. Pero qué cómoda es mi cama, hay qué joderse !En otra de las visitas: Gema y yo...cómo no en un bar!

Repetimos. En plan homeless...al más puro estilo!

Gema y la llamada familiar

En los frascos de Lyon, camufladas.

Lo divertido que puede ser un espejo. Gema, Ido y yo.

Ido y yo en la plaza de Terraux, en pleno centro de Lyon.

Gema y yo frente a la puerta de SIAMU, en mi escuela.